o carapuceiro

E quando imaginávamos que estava tudo acabado, que amor não mais havia, que tinha ido tudo para as cucuias, que o fogo estava morto como no engenho de Zé Lins, que o amor era apenas uma assombração do Recife Antigo...

Quando já dizíamos, a uma só voz, aquela crônica triste de Paulo Mendes Campos: “Às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba...”

Quando já separávamos, olhos marejados, os livros e os discos...

Quando mirávamos, no mesmo instante, a nossa foto feliz no porta-retratos...

Quando não tínhamos nem mais ânimo para as clássicas D.R´s –discussões de relação argh, vixi, oxe, abram os pára-quedas, abram os saquinhos de vômito.

Ave, palavra, até o gato, nervoso, sem saber com quem ficaria, quebrava coisas dentro de casa, danô-se; o papagaio blasfemava, ô diabo verde teimoso!

Estava na cara, naquela zoologia amorosa: aqueles pombinhos já eram.

O cheiro do fim tomara todos os cômodos, a rua, o quarteirão, o bairro, a cidade, o mundo...

 Quando só restava cantar uma música de fossa... “Aquela aliança você pode empenhar ou derreter...”

Quando só restava a impressão de que eu já vou tarde...

Quando só restava Leonardo Cohen no ipod...

Sim, o quadro era triste, não se tratava de hipérbole ou demão de tintas gregas.

Mas de tanta inércia, poça do amor parado, de tanta inércia faltava até força para que houvesse a separação física, faltava força para arrumar as malas, pegar as escovas, saco.

Quando os pombinhos estavam chamuscados como num choque no poste de luz...

Quando já éramos conduzidos ao taxidermista, ela grita, lá do quarto: "Quando só o silêncio os unia àquela altura..."

Linda, ela sopra o verso de Murilo Mendes para me ajudar a dar tintas finais a mais uma singela e bendita crônica que garante a embriaguez dos nossos salineiros corazones e o leitinho morno para adormecer as crianças.  

Escrito por xico sá às 10h18
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O grande Odair José, mestre da canção popular e dos suburbanos corações despedaçados, já previa tudo no seu clássico “As minhas Coisas”. Cantava ele: “Se eu soubesse, que iria te perder/ não teria acostumado minhas coisas com você”. Agora os modernos alemães de Berlin fundaram um museu só para guardar a memória dos objetos significativos dos relacionamentos que fracassaram.

Da escova de dentes às dentaduras. Sim, um maluco levou a dentição postiça completa para guardar no tal museu bizarro. No que a sua ex-mulher deve ter cantado, ao ver o desgraçado conduzindo aquela peça: “Tire o seu sorriso do caminho/ que eu quero passar com a minha dor”.

É, agora em vez de devolver o Neruda, o sujeito leva a sua lembrancinha ao museu de las dolores. Em vez de rasgar os 3x4 da carteira, vai lá e deposita na vitrine dos amores findos. E você, amiga, amigo, o que deixariam para sempre nas prateleiras de uma casa do gênero?

Enquanto pensa na resposta escute "As Coisas" do nosso glorioso Odair na comovente interpretação dos Abimonistas, chicos lírico-rokêros-fulêros deste pueblo de san pablo.  

Escrito por xico sá às 20h04
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A mulher que cheira a maré, quem sabe, ainda o espera no Hellcife sob a bocarra dos tubarões. Um Corto Maltese na balada do mar salgado a essa hora, samba de tiro certeiro. No meio do sertão de pedras-de-peixes, fósseis da chapada do Araripe, os mais antigos mares sob os nossos pés. Subo do Vale do Kariri rumo ao sol de Exu, malasartes, sinto o cheiro de todas as chacinas portuguesas, urubus apostólicos dançam o gira vestidos a caráter com as batinas do Santo Ophício, miragem da estrada quente.

(...)

Escrito por xico sá às 13h27
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