o carapuceiro



O CELULAR & O FRIO CHICABON DA SOLIDÃO

Bom dia flor do dia, bom dia velho diário surrado de rotinas, amores e fiascos, bom dia edições fracasso, buenos dia meu inferno conhecido.

  Bom dia Grambel, inventor da ansiedade fixa e profeta da ansiedade móvel.

Querido diário, comprei um celular novo. Disse ao moço: “por favor, o mesmo número, pois sou frila na vida e preciso que me passem encomendas, costuras para fora, entende?”.

Sem problema, disse o moço fino trato.  

Pronto. Levo o septuagésimo aparelho para casa _vivo a perdê-los, quebrá-los, sabotá-los...  

Quase uma semana sem o aparelho. Checo. E nécaras de recados. Nenhuma chamada.

Passo quase três dias com o celula. Ninguém telefona ao coroné, latifundiário do ar. O bicho mudo como um paralelepípedo. Nem ex-sogra. Nem o SPC, nem o gerente, nem o Serasa.

O desprezo de Godard é pouco.

À margem do rio piedra sentei e llorei...

Llorando, llorando, cantei com o Roy Orbison em castelhano.

Passou boi, passou boiada e o mudinho nada.

[pra variar tambem estava de notebook quebrado _a tela virou um Pollock de cristal líquido!]

Volto para casa chutando as tampinhas do abandono na sarjeta.

O frio chicabon da solidão derrete no queixo.

 Somente a solidão, essa pantera, foi minha companheira inseparável, recito Augusto, nosso corvo-mor.

Canto o ébrio, cisco no galinheiro do óbvio.

E o mudinho... Caralho!

Não nasci pra Greta Garbo.

 Entonces  não me agüento e ligo para mim mesmo...

Com voz de diva, com voz lânguida de musa da Carençolândia.

O mudinho cada vez mais pedra.

Ufa, acabava ali o segredo e o charme de um cavalheiro solitário e esquecido, acabava ali o ermitão dos tempos modernos.

O moço de fino trato havia me presenteado com um celula de número novo. Depois te passo, senhorita Simpson.

 



Escrito por xico sá às 15h52
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HAI KAI

o sentimento de posse

apressa mais ainda

a ejaculação precoce



Escrito por xico sá às 19h11
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NINGUÉM RESISTE A UMA D.R.R

Até este exato momento em que cato milho aqui na velha Remington enferrujada pelo sal da sobrevivência ou do diletantismo borratcho, já são nove casais amigos o número de vítimas da rinha amorosa do Reveillon. Sim, velho Norman Mailer, os casais acertam no baço da ruína durante a fumaça de fogos das festas finais. Haja nego na lona ou zonzo nas cordas depois que a fumaça da pólvora assenta sobre o lombo de Iemanjá e ganha os mares nunca dantes.

 

Ora, se uma D.R. [a mitológica discussão de relação inventada por Zeus e Exu] já é bronca no varejão dos lares, imaginem o sururu de uma D.R.R., que vem a ser uma D.R.Retrospectiva, aquela em que se passa em revista a antologia de merdas do ano todo, a latrina do amor, o poleiro de todas as papagaiadas, as sabotagens, os atentados, as torturas à moda Condoleezza Rice com os soldados no Iraque?!

 

Em sendo uma D.R.R.R, então, donde a retrospectiva é engatada no vagão do R puxado pela Maria-fumaça do Ressentimento... danou-se! É fúria cega, é La Fura dels Baus e todo sangue do caos que houver nesse ringue de galos cegos.

 

<...enquanto mando estas mal-traçadas para o mimeógrafo a álcool, máquina da reprodutibilidade técnica dos meus vexames & ressacas, chega aqui, às oiças, o informe do décimo segundo casal amigo que fuçou na pocilga do ritual de passagem.> 

 

Mas se depois de tantos “RRRRR” rangendo com raiva entre os dentes [bruxismo típico de Dê-Erres], o amor irromper em uma trepada homérica paudurescente, nada ainda está de tudo perdido...

 

A corda amorosa será esticada até pelo menos o vagão do próximo R, que vem a ser mais temerosa e maldita das tempestades, pior do que o ódio em Shakespeare e os chifres da normalidade em Nelson Rodrigues, pior que São João e todos os seus Apocalipses.

 

 Donde a sigla assombrosa se arrasta e assim é inscrita no teto dos lares: Discussão de Relação Retrospectiva do Ressentimento Remexido... E assim "erres" ad infinitum.

 

 

 



Escrito por xico sá às 15h13
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FÁBULAS ECONÔMICAS -I

Dois miseráveis, sobras das sobras do lúmpen,  conversavam e faziam planos para 2006. Diálogo ouvido agorinha, aqui na Baixada do Glicério, centro nervoso dos restos humanos de SP:

                                 

_Compadre, viu que a balança comercial brasileira encerrou 2005 com superávit recorde de US$ 44,76 bilhões?

_Eita porra!, não me diga, compadre.

_Ora, ora, só de exportações foram US$ 118,3 bilhões...

_ O que significa que importamos apenas US$ 73,5 bilhões!!!

_Perfeito, compadre, você amanheceu bom de conta este ano!

_Tenho que ficar por dentro das boas notícias da economia, compadre!

_Mais uma talagada de pinga, compadre!

_Feliz ano novo, compadre!

_Passa a garrafa, compadre!

 

 



Escrito por xico sá às 16h09
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DUAS OU TRÊS COISAS QUE SEI SOBRE ELA

 

lá dentro, léguas submarinas, uma aventura ainda maior do que a tua, pobre e amado Julio Verne, segredos e algas com infinitas variações degustivas, mas sem frescuras, com gosto, muito gosto, devoção, decência, loucura, a lingüinha de cima segue contra vento e maré entre plantas carnívoras, verdes mares bravios, enquanto isso cardumes delirantes se deslocam até o juízo da moça, provocando-lhe um estrago nos miolos enquanto outra língua avança, tanto pode ser de rapaz como de outra rapariga, os mistérios marinhos ao infinito, comum de dois, ali mais embaixo, pero como se voltássemos para o princípio, um coralzinho levemente mais áspero, quase arrecifes, experimente agora um dedo mais profundo, deixe o grelhinho a balançar como no trapézio do cérebro, outros peixes iluminados irão se esconder por um tempo, descanso no céu da boca do(a) dono(a) da língua, ai que preguiça, dirão os pestes, uma vez que as arraias hedonistas já intercedem, chamando-os para a festa aqui embaixo, pedagogia do gozo, clamam, desçam dessa boca-istmo, golfo, aos vossos lugares, os mares da moça, o preparo do gozo etc, e o moço ou a gazela da língua, enquanto sobem um pouco e respiram, avistam, rentes às suas comovidas retinas, os sargaços na areia entre os ilíacos, ossinhos-âncoras, como rochas que dividem as praias de angra, os sargaços são os pentelhos mais lindos da buceta, seus mistérios marinhos e um mar de histórias e coisas, ali embaixo sou náufrago e pirata, ali, mulher, sou teu Robinson Crusoé e outros tantos perdidos da história, ali, se fôlego marinho tivesse, vixi, moraria por toda a vida, até pousaria para uma bela foto da national geographic, bem enxerido, bem na hora em que meu amor gozasse, zolhinhos de peixe-morto para as câmeras da amostragem, ah, porra, te amo sempre como se fosse até debaixo d´água.

 

        



Escrito por xico sá às 14h17
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