o carapuceiro

Querida Miss C.S., o fingimento do orgasmo também pode ser uma prova de amor? (Sonsa de Mimoso, PE)

Resposta: Estimada consulente, é preferível a dramaturgia do gozo àquela velha dor de cabeça que te abate justamente na hora em que ele te procura. Há um quê de distanciamento brechtiano no orgasmo fingido. O prazer fingido engrandece o homem, além de ser mais verossímil do aquele espetáculo verdadeiro e exagerado, cheio de caras, bocas e nove-horas. Sim, é prova de amor e caridade cristã. Prossiga. Cariño, M.C.S.

Gloriosa Miss C.S., o cachorro que arrumei é um borracho, um Vicente Celestino, bebe sempre demais e não funciona quando mais careço. Que fazer? (Maria da Precisão, Conjunto Ceará,Fortaleza).

Resposta: Muita calma nessa hora, criatura. Trata-se do famoso tipo homem-tupperware, aquele que você guarda para comer no dia seguinte. Sorte, M.C.S.

Bem-aventurada Miss C.S., ele não me procura mais, o que fazer? (Desvalida do meio do mundo, Tejipió,Recife)

Resposta – Pobre alma em desassossego, nada de apelar para cursos de streptease ou aquelas mil e uma novas posições estranhas que você leu na revista “Nova”. Uma amiga minha, por exemplo, tentou uma daquelas posições inovadoras e acabou com o marido num hospital de fraturas _e de madrugada, o que é pior. Só te resta, pobre alma, seguir o conselho do mago Paulo Coelho: senta-te à margem do Rio Piedra e chora. Tuas lágrimas irrigarão teu caminho e da terra brotarão novos caules. E tem mais: larga esse infeliz que não serve nem mesmo para trocar lâmpadas e abrir potinhos de conservas. Coragem, tua M.C.S.

Poderosa Miss C.S., fui vergonhosamente traído por minha mulher, tipo flagrante delito, o que fazer? (Devoto da Gaia Ciência, Cajazeiras, PB )

Resposta: Amigo incoformado, deixo aqui, como filosofia de consolação, a sabedoria de um pára-choque que acaba de me abalroar: “Chifre foi feito pra homem, boi usa de enxerido”.  Sem mais, M.C.S.

Escrito por xico sá às 15h55
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sim,e agora, agradeço a quem,meu deus, pára tudo, rezo virado para donde, donzela bela que me inspira a lira?, miro que horizonte possível de deuses incas nessa hora?, q faço com tantos mistérios?, quantos rosários à nossa senhora da pequena morte? -como diz minha amiga clarah. pra que lado fica Meca nesse momento, SP, interior, noite, bem cá dentro, corta, tela escura, 8 graus de miopia e astigmatismo, q fiz para tanto gozo, iluminação e sorte?, não lembro de tantas boas ações desse naipe, não ajudei aos mais pobres, não doei um centavo,não tentei salvar o planeta, gastei água até demais nos banhos pensando nela mesma... que faço, velho e bom Moisés, respeito as tábuas sagradas ou atravesso o mar vermelho antes mesmo da TPM?, que faço, amigos, se não há adjetivos que lambuzem minhas palavras como maçãs carameladas antes de subir na roda gigante?, sim, mas agora, como perguntei naquele mesmo instante à nobre rapariga, para quem oro, para quem mando ex-votos com caras de “ai meu deus!”? sim, pra ela mesma eu agradeço, devoto, mas não é possível que não exista um deus por trás daquilo tudo, uma santa dos shortinhos encarnados, um profeta de sofisticadas safadezas, um kurt cobain beatificado, alguma alteza, um elvis cantando mistery train para embalar nossos sonhos, um santo agostinho –“livrai-me das tentações, Senhor, mas não hoje!”-, algo havia ali de sagrado naquele momento ou já estávamos no melhor dos infernos mesmo?  

Escrito por xico sá às 22h40
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