o carapuceiro

Generosos leitores, deixo esta crônica de despedida de 2009, aqui desligo os transmissores e agradeço a todos pelas visitas. Vou buscar novas forças no Cariri de onde eu vim e nos mares donde passei. Em 2010 este blog será finalmente menos arcaico e deve migrar de portal etc. Buenas fiestas e entradas fuedas. Inté dias finais de janeiro. Fiquem com os deuses que dançam!

Agora sim, com ou sem carapuças, la croniqueta TEMPO DE HOMENS FROUXOS:

A prosa nada cabulosa da nossa távola redonda salta de mesa em mesa, entre cavalheiros e damas, naquela madruga na taberna:

“Pois saibam todos vocês, a teoria da moça ao lado está mais certa que boca de padre e mais justa do que boca de bode”, emenda Ailton, o garçom pernambucano, de prima, sem deixar a peteca fazer gracinha pelos ares.

“Antes mesmo um bom canalha, com pegada, do que um macho frouxo e vacilão”, exalta Carol, amplifica Maíra, declama Guta, acentua Luciana, amacia Beth e Clarice gagareja com sua caipirinha de frutas vermelhas.

Era a tese da hora, porque bebedeira só é boa mesmo com uma tese de costumes para a gente beliscar noite adentro.

Sem deixar um farelo de dúvidas sobre a mesa de acepipes, bar Filial, madrugada de São Paulo, as meninas, agora em coro, decretam:

“Paz na terra aos canalhas de boa vontade, eles merecem nosso crédito!”

No que o Coppola, o amigo calabrês sempre vestido de nuvens azuis em corte de camiseta pólo, manda o seu mr. Sinatra antes que os sabiás das quatro da matina se manifestem:

“Fly me to the moon
Let me sing among those stars…”, canta, como sempre, depois do décimo chope.

As gazelas vão à lua e retornam divas mais radicais ainda para a saideira clássica sob a paisagem de cadeiras levantadas e água com sabão nos pés.

“Antes um bom canalha de ressaca do que um saudável bom moço perfumado com a boca sempre cheirando a antisséptico”, Guta vai mais longe ainda.

A tese ganha versões, puxadinhos semânticos, penduricalhos, novas frases refeitas:

“Mais vale um cafa na mão do que dois playboys vacilões”.

“Nesses tempos de homens frouxos, quando não se pede mais ninguém em namoro, a canalhice é o nosso parque de diversões”, Lu ataca novamente.

A tese se torna tão valiosa, uma obra aberta, que alguém anota em guadanapos, como se fosse a ata da bebedeira. Fica como “pindura” para a próxima farra.

“Mais vale um Paulo César Peréio na mão do que dois Tony Ramos com depilação definitiva”, manda uma ex-feia que acaba de se consagrar musa-mor da madruga.

Àquela altura não há mais ninguém feio no mundo. Nem mesmo um mal-diagramado pela natureza como este cronista, que aprendeu, com o seu ídolo Sérge Gainsbourg, que a beleza é passageira e a feiura é para sempre. Eis o nosso mantra eterno, amém.  

Escrito por xico sá às 16h02
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Saiu a 3a ediçao de mi noubella "Caballeros Solitários rumo ao sol poente"(ed.do bispo).Pra celebrare, o prólogo,revisto e atualizado:

“Só o leitor que salta me interessa”, disse, pelo que entendemos do seu escorreito castelhanês, o recém chegado à taberna dos cavaleiros fatalistas.”Ao leitor que pula páginas me dirijo. Asseguro-te que leste todo o meu romance sem te dares conta, te tornaste leitor seguido à tua revelia, à medida que vou te contando tudo dispersamente e antes de iniciar o romance. Comigo, o leitor que salta é quem mais se arrisca a ler seguido”, deu tintas finais à tese-chiste, era de fala pouca, voz miúda, don Macedonio Fernández, egresso da província de Buenos Aires.

Donde outro forasteiro, novidade em nuestra tertúlia, salta do seu místico biombo com os segredos típicos daquelas criaturas que vêm de longe, muito longe:

“Se vocês quiserem que eu conte, eu conto, mas têm de me pagar uma bebida antes, para que eu possa molhar a garganta”, diz sr.o Steven Brust, chamemos assim o distinto viajante.

Sabe-se que o sr. Steven Brust é um cara decente que toca bateria e dumbek, aquele tambor árabe do dança do ventre, numa banda gypsi-punk. O distinto cavaleiro, conforme a mística, sempre muda de nome para fugir das groupies-motosserras, aquelas garotas selvagens que decepam todos os paus, troncos e membros dos seus ídolos estrangeiros.

Na tempestade, Steven Brust estica a mão na janela com o seu copo longo de uísque, enchendo-o de granizo até as bordas. Celebra a vida nos trópicos, onde se diverte, deixando para trás o passado de menino criado num castelo escuro. Agora tem o sol o dia inteiro para brincar com a própria sombra.

Steven também bebe previsíveis cowboys quando a melancólica besta-fera do lusco-fusco embaça seus óculos verdes com a poeira do amor ou da ira.

Steven Brust tem aquele jeitão de cigano húngaro, é o que dizem, mas como nunca vi um cigano húngaro na minha frente, Steven continua a ser apenas aquele escriba vagabundo que encontrei na secção Baixo Augusta do Sandman´s Drinks, célebre no recinto por trocar boas histórias e solos de dumbeck por bebida e sexo.O que mais o diverte nesta vida é contar, com a musa da encomenda e a velha da foice a bafejarem prazos fatais no juízo, pequenas biografias de assombrações nocturnas. Tínhamos a mesma impressão sobre o mundo, além do mesmo ofício, pelo menos é o que me ficou como  areia especulativa na memória. “Anjos e demônios habitam as coincidências”, disse a nuestra garota predileta, de cujos olhos saltavam melancólicos peixes de água doce e aquela fagulha de beleza que habita a alma dos esquizofrênicos.   

Viejo cigano, te pago todas, nos vemos mais adiante na taberna do sr. Knut, embora a síndrome de Korsakov, já tenha comido as beiradas do juízo. Mas vamos devagar, amigo, temos todo tempo do mundo, deixemos que os nossos personagens encham a caveira, nadem no seco -tarefas das mais simplórias para estas pobres almas-, só assim arrancaremos deles um material de primeira.Nos vemos.

Assinado: Don Augusto Sombra, biógrafo andarilho, San Pablo de Piratininga, maio do ano da graça de 2006

Escrito por xico sá às 12h16
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